Parte Cinco

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Carlos López Dzur
EL HOMBRE EXTENDIDO
Premiado en el Certamen Literario Chicano
Universidad de California, UCI / Irvine

INDICE / Cont.

Patria es algo que existe dentro
Aviso a Penteo
Represalias
De báquides y ménades
Los rebeldes buscan comienzos recuperadores
Alejandro Tapia, Padre de la Identidad
Alejandro es bravo
Al patriota Oscar López Rivera
Batallar es crecer
De los inconformistas
De la justicia tribunalicia
Que no vengan ni juren en mi nombre
Los agresores
El falso humanitarismo
Inteligencia emocional
A Delmira Agustini (1886-1914)
Aún podemos
El libro de Raziel / Sefer Raziel Hamalach
Dioniso, el Campesino Divino
Gato de Srödinger
Las Erinas de interna opresión
Los terroristas
Cuando ninguno mueve un dedo
Y echa gritos la guerra
Lo que el rebelde supo
Los cómodos
Monólogos en uniforme de combate
Abre el camino
La Mano y la nostalgia
Mas hay un kairós que levanta
El Kairós sea extendido
Tú me lactas
Melpómenes
Zorrocloca
Por Dios / Cero / Lágrima
¡Batallo mi reposo!
El tiempo reconciliador

* * *

Parte Cinco: El destino de la rebeldía y la reconciliación con el Kairós

Patria es algo que existe dentro

No fue poco lo que yo quise
y todavía lo busco dentro de mí mismo;
pero ya no es lo mismo, la patria no es
la comunidad íntima, nostálgica,
que se quedó conmigo.

Hoy es la nueva idea con sus ultrajes
y de separaciones. Es la patria
cosida de retazos, neutra y laica
confabulación que me distancia
y me divide en otros reinos
con banderas y engañifas estrelladas.

2-18-2000

*Aviso a Penteo

Lo que no me quitarás / ni a mí
ni a las báquides que a todas partes me siguen
y me adoran es la Fe / extraña siuerte de Razón.
Ni la Causa ni la Síntesis me quitarás, Penteo,
mas, sí…reconozco tu empeño
de arrastrarme a tu nada,
surtirme de cadenas de temporalidad
fugaz y quebradiza, espuria y vaporosa
como pretextos de control
de tu sociedad administrada,
verwaltete Welt.

Yo sé. Nada es gratuito ni para ti ni para nadie
en los densos pensamientos de esta red
de lo oscuro, mundanidad tirana...
Hay que luchar / aunque parezca trágico
el castigo, la derrora, la venganza.

*

Represalias

Puede que echen toda su tierra y su ley sobre mí.
Escupirán encima de mi pecho, se me culpará
por deficiencia e idiotez y aún intentarán
que se me sepultate vivo.

No me darán trabajo.
Postergarán el turno para que nadie me atienda
y note que he llegado a recibir por beneficio
el que merezco, el acumulado, el que no fue
ni regalo ni prebenda. Puede qie venga
a Tebas a saludar mi pueblo,
a terminar un exilio.

Esta es la represalia trágica que el mundo
tiene como esencia. Que la dicha llega tarde,
pero llega. Que esperarla es doloroso.
Te prueba.

Puede que se me inutilice
como ente productivo, que se me haga
contar todas mis horas y vaya
amargamente a la pobreza.

Puede que provoquen un estallido de mi sangre
como una pirotecnia más bajo un cielo
e color de rosa y que yo vomite el fuego
contra las esperanzas artificiales,
publicitarias e imposibles.

Y, sin embargo, detrás de lo presentativo
de mis nuevas propuestas contra la sociedad
increíblemente malsana y engañosa que me toca,
yo no seré uno más en el kiosko.

Será un éxito que se me valore
como «no calificado» creyente / explotado /
y consagrado insólito sin la fama
que se ganan con domesticaciones rotuladas.

*

De báquides y ménades

Hago lo mejor que puedo. Dondequiera
que mi labor sea o lo propongas, cumpliré;
soy únicamente el instrumento. Así lo pides.

Yo pongo los pasos. Tú, el Hacedor, lo otro:
imprescindibles y sublimes procesos.
Los pasos míos son pequeños;
aunque quisiera que volaran para mejor
habitarse y plantarse donde lo pidas.

Es por servicio que este varón ha de extenderse.
Tú díle cuánto. Si pidieras «acomódate al agujero
y sé el gorgojo, oculta el brillo», entenderé.
No son suficientemente puros mis motivos.

Pero ya es recompensa que te pueda servir
y bendigas mi raíz, mi boca que origina algún canto.
Desde mis sentidos, me despego del fruto.

Te obedezco. ¿Quieres que me vuelva gorgojo?
Si ha de ser mi servicio, lo soy. Díme cómo,
cuándo empiezo, dónde me quieres
ufanamente minúsculo, miserable y callado.

3-11-1988

*

Los rebeldes buscan comienzos recuperadores

... a mi primera esposa y a mi hija

Estoy enfermo de pasado, enfermo
de olvido imposible; estoy con el cadáver
en vida, fracasado y necesito un comienzo.

Estoy pidiendo el milagro
de la vida cuando el desgaste es hondo
y lacerante. ¡Ay, habría sido mejor
que te mirara antes del recuerdo,
que te sintiera antes del pasado!

En las huellas dactilares, una de mis culpas
es mugre. En el corazón hay una herida
que no sana... y ¡qué tarde me dí cuenta!

... que la vida no debió ser escondite, lamento,
impotencia, miedo, cruel ilusión sin la fuerza
de mis pasos y los tuyos...

Por eso esta incertidumbre
que a ningún lado lleva, que no siente compañía.
Es que no ví el amor. Ví sus fantasmas yendo
y pasándome de largo; no ví un puerto seguro.
No te supuse un ancla.

*


*

Alejandro Tapia, Padre de la Identidad

Para decirse borincano
en las maravillas sutiles del comienzo
y en la angustia de las aguas del obstáculo,
para beber de la memoria de años forjadores
y la disolución que se resiste a muerte,
tu díste el hombre, el padre, el valiente
cuya semilla es gozo, heroísmo,
su conocimiento.

Contra viento y marea se crece este antillano.
Alejandro Tapia, sanjuanero.
El gran observador, agradecido nato,
él, que forma identidades, el inclusor
del pobre, el negro, el indio, él todo abrazo,
intelectual momento de presente y futuro;
quien proteje las leyendas como sal de vida
en su pueblo, quien sabe el valor
del documento que data el heroísmo
y etapas que se niegan a desaparecer
para que exista la patria histórica,
el triunfo, la auto-estima.

A los pies del educador se lo tiene en cuclillas.
Alejandro lo escucha embelesado, respeta
al Negro Rafael, al piadoso
inspirador del pobre.

Este es otro que libera consciencias
con el libro de la palabra armoniosa,
igualitaria, soñadora, Rafael Cordero.

*
Alejandro es bravo

Lo ha retado a duelo un tunante miserable.
Un oficial de Artillería que a varones
como él, nativos de la isla, tiene en menos
porque la España colonial es jactanciosa
con las risas prepotentes del gandaya.

¿Y cómo que ha de callar? Aceptó el desafío
y es deportado, separado fue de su tierra
de desvelos; pero, ningún escarnio estropeará
su vida, porque Alejandro es sabio
y bien sabe del heroísmo del trabajo
y de la meta que late en su alma buena
y no es bravucón de bufonadas:
Es valiente. Solo éso.
Bravo.

Además añada queorientar pueblos,
sabe salvar la esencia que los pone
en pie con el combate,
con la consciencia vibrante de arte,
representación, sana autoimagen.

Guarionex canta y vive en su palabra.
Como un barco corsario, Roberto Cofresí
navega en mares, defensivo, tesonero.

Como una bandera incipiente y soñadora,
su corazón, Alejandro es quien ahora
está en lo alto de la Palma del Cacique.

Heroico, como los numantinos, de Camoens,
es todo lo que salva; romanticismo universal
visualizante, dramaturgo de su propia patria
pues a sus esencoas la supo
ver en espejos, sin faltas..

Entiende el grito de D'Evreux
en la Inglaterra isabelina y durante la Matanza
del Día de San Bartolomé lleva manos santas
como orfebre, Bernardo de Palissy es
patrón de los buenos artesanos,
y su vida a Alejandro lo conmueve.

De la opresión de la mujer,
rescata el llanto, la parte
del león con que se ofende.

Ese es él, Alejandro, espiritista, veedor
de lo escondido, descifrador de lo objetivo,
abolicionista, voz de actores,
escarbador de símbolos y máscaras.
Padre de la identidad, visionario.

23-09-1987

*
A Oscar López Rivera

Tú conoces las desapariciones.
La coacción. El contexto. La lucha peligrosa
donde el fuerte se abroga los recursos
con mayores probabilidades de vencer.
Mas todos los rebeldes / patriotas / cuentan
con una historia y una sabiduría

Tú, ¿qué puedes contra los poderosos?
¿Contra el ejército, los paramilitares,
la mafia, el Pentágono, los medios y la prensa,
el vendepatrismo, la guerra sicológica?

Te han advertido el desafío: la historia ha muerto
y no te queda otra, combatiente.
Vas a decir No me rindo.
Tu consigna ha sido yo aguanto.
Sufrir es mi destino.
Es el trabajo lo que da el alimento,
la salud a los hijos, el amor
de la esposa, la lealtad del amigo.
Trabaja y calla sólo lo inapropiado:
tenemos ya suerte de estar vivo.

2-11-1989

*

Batallar es crecer

Y crecí. Batallar es crecer.
Nacer es sólo el dulce comienzo y ver
que te abandonan, por más viejos,
o en nostalgia de sus nombres,
seres queridos
y ver que te examinan otros,
negadores; a los que das amor y no lo quieren.

Es el modo en que te desmienten.
Patean tus manos, escupen lo que das.
Te ofrecen escorpiones, platos de lentejas,
ajenjo para tu sed, cárceles por espacio,
leyes y reglamentos contrA tu canto libre.

Te dan nombre, no siempre nombre puro.
Carlos, te dan nombre de cosa
o de virtudes falseadas
porque ya no las creen.

Cuestionan tu nostalgia.
Te negocian el espíritu y te ponen a raya.
Te endeudan, te persiguen, te encuitan
para que niegues el alma y odies;
pero si odias, pierdes.

Sólo puede salvar el amor cuando te llames
Carlos y llámate así, pero no olvides
el Nombre Verdadero y que tienes morada
que te espera el día que te echen
de tu casa social en el mundo.

Akâza-vani, a casa, Tu Morada,
a casa con Tu Nombre de príncipe:
Anahata-zabda, medítalo,
sólo ese amor vence a salteadores.

*

De los inconformistas

Tan crédulos, cómodos, los que han creído,
pero discursan sobre el amor
que, por universal, lo soluciona todo;
paciencia y barajar, y a Dios rogando,
y con el mazo dando.

Tú sí analizas cuando la violencia
se obliga
y confunde
y lo complica todo, tú sí,
no utilizas el perdón si el precio
de salvarte es obedecer a engañadores,
como si el hambre acabara
con cruzarse de brazos.

Mas peor es morirse.
Recuérdalo, inconforme.

Unos a otros, lasesinos se niegan.
Se protegen. Y su injusticia es lo impune
y tu miedo, pan amargo.

Ya que propietarios y gobierno
ventilan psicofraudes,
se inventan fantasmas, consúmelos
por amor a tu vida, nos dicen.
Son hermetismos y verdades subjetivas.
Convenientes.



*

De la justicia tribunalicia

... al amigo sonorense y profesor Gustavo Urrea

¿Esperas que un tribunal de doce jueces
sea quien sepa inequívamente
cómo se redefine y pune cada delito?

La ley que no vive de emociones ni exagera
el optimismo, hágase cargo. ¿Qué evidencia
auxilia al ciudadano que mete sus narices?

¿Con qué plan, paso por paso, añadirá
sus recursos si sólo tiene la fe y la buena voluntad,
como el poeta? Sea pues la ley-gobierno,
quien se encargue o que vuelvan las furias
y las perras y todo el mundo intrasíquico
de Até y sus hybri-de-heces.

Sea la culpa colectiva la que llore
más allá del individuo-ciudadano; pero el poeta
no calla. Quiere ser juez y parte. Acusa cada velo
de las corporaciones, cada protección
donde se esconde su enemigo.

El poeta no se calla los pasados.
Denuncia el karma por muertos no llorados,
el luto, el encadenamiento; pide restauraciones,
homenaje al sufrido, justicia para los explotados.

El ciudadano calla la matanza del indio,
la esclavitud del negro, los robos oficiales,
el terror escondido. El ciudadano calla;
el poeta rescata alguna verdad en los orígenes.

A las heridas que supuran como llagas
reestablece sus nombres olvidados, su raíz amarga,
la memoria impune, de los opresores.

Hombre extendido hacia un por qué
con sus detalles, el poeta,
hombre extendido hacia el silencio cómplice,
el ciudadano, porque no son tan iguales en el fondo.

*

Que no vengan ni juren en mi nombre

Que en nuestro nombre ninguno jure.
Que no se diga compañero e incline la balanza
y se desmarque de los fines esenciales.
Que no ofrezca cuentos sobre sus desencantos con la Razón.
Ellos son peores que el hombre historicista.
Ellos son los enemigos de cada proyecto emancipador
que propusimos. Todo lo declararon no viable
y nos hicieron la guerra. Quieren una dialéctica vendida,
nunca neutra, que permita la sociedad administrada
y sojuzgada en favor del dominio de la técnica.
Ellos endiosaron la razón instrumental.

El fin de la coacción está incompleto, en pañales.
Van a cargar la mano los nuevos-jijos-de-putas
y a quejarse del duro golpe moral que dejara
la posguerra, paulatina supresión de las izquierdas
y el progresivo renacimiento neofascita.
Es que juran en vano quienes vienen.
Con la comunidad se limpian el trasero
No en balde dejan al corazón estremecido.

Y rivales contra ese odio somos: tenemos que.
Hay que comenza a serlo y señarlarlos con el dedo,
no darles tregua, decirles energúmenos voraces.
O, por lo menos, que no vengan ni juren
en nuestros nombres. Es cierto que la razón
no es perfecta, pero describamos justa e internamente
sus contradicciones y no seamos cómplices de bestias.

3-5-1980

*

Los agresores

El maltrato está ahí, siendo. La autonomía del ser,
raíz con que alentamos el gesto liberador,
mogrollos se la comen al consagrar los dogmas
de su canibalismo, al clavarnos
de rodillas a las resignaciones.

Alienados religiosamente somos tan débiles
y nos quitan la sed por las verdades
más satisfactorias y emergentes.

No todavía no. Los enemigos del interés egoico
y del control hostil, como niños son
y mira... los aplastan mezquinamente
por el mendrugo de pan que pidieron
o por decir que el Estado no es dueño de nada,
todo es nuestro, y más el corazón del bueno,
no del pillo, el explotador que parece que las leyes
las compra a beneficio.
Nosotros, no. Apenas entendemos
que no pertenecemos al Estado
ni todos somos iguales ante la ley.

*

El falso humanitarismo

Que no venga con sus actos de golpes bajos
y su falsa buena voluntad. Biafra quiere más que caridad.
Somalía quiere aún más
que lo Christian Children Fund ofrece.
Que las revoluciones oscuras desaparezcan es más esperanza
que sacos de maná vertidos desde helicópteros del hampa
de la Beneficencia, o food banks de una nación
que tira piedras y después esconde la mano.

Que no vengan homicidas con consenso o sin él.
Que no vengan héroes del aúpa ni ángeles ni redentores
ni que maná de los cielos baje con engaños.
No profetas de nuevo cuño ni hijos de la Ley,
no obreros del falso perdón ni hombres blancos
por selectiva piedad entrenados.
Que no haya iluminados ni gurúes...

No. Que no vengan porque son ladrones que saben posar,
tozudos del relajo, inventores de magia y más allá.
Que no vengan los que en Todo explican a Dios,
labsolutistas de la globalización,
o del Nuevo Orden Mundial
agoreros y diablos sociales,
perseguidores de guerrillas y gesticulación
pro-civilista, pro-ecológica, pro-sustetable,
piadosos en las cumbres, ¡ay no!
y en la bisutería del democratismo de élites
e impuesto por las corporaciones y las transnacionales
que no vengan con su Verdad.
¡Que nos dejen morir, que nos dejen luchar!

3-5-1980

*

Inteligencia emocional

Cuestión de inteligencia emocional que se midan
los riesgos; yo, en las páginas de libros apolillados,
encuentro un pasaporte de alegría
y voy con mis perdones, tan lirondo, cantando.

A veces la paz me la brinda su agudo siseo
de serpiente; a veces, por lo mismo, la tristeza
la desata el pájaro en la rama, sin nido...

O me alcanza un bolero, la evocación de algo extraño,
melodioso, la nostalgia perdida, el lloro de algo vivo
que está en los sumideros. Me compadezco.

La paciencia y la resignación culminan la miseria.
Desde los días de mi parto, comenzó el llanto
que hoy, sólo en ocasiones, escucho; se transformó
de llanto en hambre y evoluciona, en lamento
menos dolorosamente. Al fin, es desaliento, estrés,
porfía en rutinas muy poco deseadas. Al fin de cuentas,
por mucho o poco que haya sido, digo adiós al hastío.

A veces me descubro menos infeliz y aseguro,
«no lo merezco». Veo a otros que padecen mucho más
y carecen de ojos y no ven otros bosques y piernas
que caminar no pueden ni explorar lo dulcemente dado.

Una linda mujer me quita las fatigas.
Una musa de carne y hueso me devuelve propósitos.
La dicha aún musita lindamente y me llama.
Esta es la paradoja. El dolor se alquimiza.
La piedra bruta tiene días para forjar el oro.

*
Aún podemos

Esta es la fe por la que digo: «Aún podemos».
Tras la sinrazón que limita y desfigura,
lo sublime da pálpitos. Es luz aún
en los oscuros carbones.

Hay claros en medio del olvero.
Hay misterio de amor en arquetipos.
Pero es verdad. La historia asusta.
Te jala los pies Y tú te cagas o te mueres de risa.

Todo depende del Dios que te da ventanas
y de entrar por ellas como luz en tus ojos.

En vano que le digo: «No vengas».
No entres a casa. Estoy como mi desnudo lloro.
Sin una frazada de tu fe en el centro de la cama.

El optimismo es un dios tan profundo que te crispa
Los nervios cuando se vuelve dual y se filtra en la Maya
de tu rincón humano, el orden natural y el tiempo.

5-9-2003


A Delmira Agustini (1886-1914)

... piedad para los cuerpos revestidos
del armiño solemne de la Calma,
y las frentes en luz que sobrellevan
grandes lírios marmóreos de pureza,
pesados y glaciales como témpanos,
piedad para las manos enguantadas
de hielo que no arrancan
los frutos deleitosos de la Carne
ni las flores fantásticas del Alma:
Delmira Agustini

No la vigiles más, ojo de Kemos,
Multfeldt Tríaca, gélida exigencia de obediencia.
La Nena no quiere quemarse en las piras
de tus sombrías esfinges, en tu glaciar
de fuego. La muñeca de trapo no amaneció
en su cama; hay rojos enigmáticos
en sus ojos azules; la señal desflorada
se marcó en su vestido de raso.

Aún está desnuda. Ha callejeado, viringa,
con su hermosura plena. Tiene un secreto
de tango y, aún... ni Darío ni Nervo
lo comentan. La Nena quiere más que los veranos
de la quinta de Sayaga.

Escaparía, si la dejara tu ojo homicida,
controlador de pasos. Desde la carne, la muñeca
busca un amor prohibido, menos miserable
que los años del esposo.

Busca soles, ardientes en cada instantes,
contiguos a su alma poderosa en cautiverio.
Ugarte es quien la ha mirado con deseo
y ella pide piedad para sus manos enguantadas;
piedad de tu ojo vigilante, María Multfeldt,
piedad de tu ojo, Kemos, piedad de tríaca,
en los camposantos, con íconos victorianos,
represores... porque la prensa es impiadosa
desde hoy y está sobre la pista del suicidio.

El esposo ha jalado del gatillo.
La habría matado a ella porque es hermosa,
pero no fue la urgencia de sus tiros.

En la cabeza de su amor secreto,
hay más que cartas; en las palabras de Eros,
hay un lamento, quejas en rosarios de Delmira.

En el piano, hay una tecla que se escapó
a sus dedos; en la garganta, un sabor maldito,
trago baudelariano de vino; sobre la tapa
de madera, los cálices vacíos.

21-09-1985

*

EL LIBRO DE RAZIEL / SEFER RAZIEL HAMALACH

¿Qué derecho / o qué templo,
o qué necesidad
por clamar te asignas a fin de obtener
secretos de Rzial / Raziel
o porfiar con cualquier ángel de alas azules?
¿Qué me va o me viene que tenga el aura dorada
y su cuerpo sea, al parecer, tan liqüiforme?

¿De qué vale? si con mi poco de amor
me contento, si la bondad no es magia que se aprenda en libros...
¿De qué me sirve un querubín, demasiado atareado?
¿Para qué más jerarcas, si los muchos que tengo
son peores que los ladrones primordiales
y los entes de las sombras y las profundidades?

Uno vestido de azul en la esfera de Chockmah
y en su mundo de Briah es él.
Raziel, el que guarda secretos, el que lo anota todo.
¿En qué lenguaje he de leerlo?…
¿a quién diré, ya todos muertos, pásame el dato,
uno al menos? Enoc, Noé, Salomón:
¿qué dice aquel rebelde que me sirva,
qué dice aquel poeta de los cielos,
aquel ladrón angélico?

Apenas sé meditar en mi camino; en este vil camino
de canallas, donde no hay jardines del Edén
ni ojos ni oídos para las cosas del Altísimo.
¿Dónde el digno Espacio / cuál es el Templo?
¡Ya he dejado de creer en secretos!
ya no pido exquisitos hermetismos.
¡Un poquito de amor pido, si algo!
O, de plano, que me dejen tranquilo.

3-12-1986

*

Dioniso, el Campesino Divino

¿Te imaginas cómo es sentirse hijo divino?
Tener la llave exacta de Alegría y abrir lo hermoso
con los ojos abiertos aunque vengan los cuchillos
de la duda a cegarte, ¿te imaginas la vida,
dando pasión a todo lo que haces?

Saberte un poco árbol y echar ramas y frutos.
Saberte la vendimia y esparcir el vino
como si la mar fuese una cava, la vid lícua
de vida y de embriaguez, el sabor gustoso
de los entusiasmos.

¿Te imaginas tú ser dos veces nacido
aunque vengan piratas a tu barco
y el abordaje sea impulso vil de asesinos.

Saberte secuestrado y que Dios mismo
festeje tu rescate, que envíe lo que tú pides:
nada que sea absoluto, tal vez una canción,
un cabrillo, una tupida hiedra.
unas mejillas protectoras, como yerba
húmeda y fresca, recuerdo difuso de Luna
y muslo de Dios, sabor de hueso vivo
entre bacantes, ¿te imaginas? Saberte
vecino de Orcómeno y de Nisa
y viajar entre montañas, educado por ninfas
y musas y ménades, viajar por cada mundo
a la mano, ser la cabrilla lujuriosa,
la rumorosa orilla, azul de cielo y pájaro,
saberte Tierra y Luna, exaltar la verdad
desde el placer interior, en theos, arrobamiento,
enloquecer por el amor ilimitado y no envejecer,
ser entre árboles, con el tirso de hiedra,
ser desnudo detrás de una parra
o un uvero, ¿te imaginas? morir cada invierno
y resucitar en primavera…

10 / 07-1986

*

Gato de Srödinger

Como una serpiente voladora,
es la luz, onda felina que se esparce,
runruneo en aire desatado,
fantasmal a veces, pero nunca en punto
muerto ni inercial; mi luz flota, ardiente,
veloz, aunque nadie sepa cuantificar
sus momentos.

Así eres, Naga iluminador,
Electrón de mis visiones, fugaz
como la muerte; pero con más vidas
que el gato de los partos,
mi sostén mágico.

Como un ser de luz, serpes
del ente, como una lengua de fuego
que tus chispas escupes para que tenga
partículas en las manos, lágrimas
tibias en el rostro.

Te vas y regresas, serafín
de mi noche; te observa mi mañana
cuando te desconoce; como un gato
me acaricias, te detienes, por el poco
de leche del pocillo y el mimo fragmentario
de mi dual precariedad.
Al fin y al cabo, te vas, con ondas
incomprensibles, tu misterio serpentino,
noche de tus abismos iniciales,
donde está la unidad de lo indiviso,
la sabiduría de tu Totalidad.

11-05-2000

*

Las Erinas de interna opresión

Para que no tengas amigos en combate,
dirigentes que sostengan tu valía cuando tú mismo
la ignoras, menosprecias, o negocias
con amos hambreadores, tus explotadores
se visten de corderos.

De repente, falazmente, son los emprendores,
mas, en la sombra, dividen.
Lo planifican todo. Hasta ese día prosaico
de jauría en que asedian y parecen perros,
hambrientos de tus mimos.
Erinias son siempre.

Para que internalices la opresión
(y hables como rico, o politólogo
en redes mediáticas del neo-imperialismo),
niegan las luchas sociales,
su raíz y sus contradicciones.

Declaran que las clases no existen.
Que Dios nos hizo hermanos. Que Dios da
el pan y la justicia a su debido tiempo.
Se atreven a informar que la miseria es poca
y tu dolor, trabajador, no existe.

Tú eres un malagradecido.
Tú eres el único quejoso, rebelde de mierda.
Para que no te organices ni tengas voz
que defienda tu avance o tu salario,
derecho a vivir decentemente
con tu misma historia te alimentan,
con miedo y propensión a vengar
si no funciona el miedo persuasivo
que es por lo que vendrá la bota militar,
el mercenario, orden de Penteo contra
el extranjer o el grupo de bacantes
que hilvana consignas y, mucho mejor, actúa.
Mejor es que mueras a balazos.

*


Los terroristas

Cuando no hay razón fundamentadora
y el discurso se oferta consumsíticamente.
Se compra y se vende la justicia.
En componendasse afana su malogramiento.

Cuando ninguno cree ya, porque no hay tiempo
sino para el trabajo, el Gran Relato humano
de libertad y humanismo, fin de alienaciones
de la vieja ley de Erinias y Furias
y Harpías, vendrá el clandestinaje,
el terror resentido,
truhanes en uniforme,
con rostros ocultos,
gente que no festeja la vida.

La vida dura como es, empero, sigue
como sustancia del amor posible,
evangelio natural de lo vibrante.

*

Cuando ninguno mueve un dedo

La rebelión, cuando es profunda,
es la modalidad de la decencia y molesta.
Se exige perfecciones y a veces
no las halla. Mas siempre
la rebelión s enojo para que el hombre madure
y se meta en su alma, en lo mejor de sus partes,
el alma más generosa.

Tener alma rebelde no es quedarse
a merced de la violenta negación de la modorra
o excitar la conformidad con brotes
de adrenalina prestada.
No es sólo dejar que Electra, la hermana
que nos enternece, sea azuzadora
del follón de venganza, irse a matar,
a provocar el error de hamattía
y el dios Apolo por cómplice.

Por paradójico que parezca,
la rebeldía sufre mucho cuando tiene
que odiar, cuando el mundo es enmendable
y ninguno mueve un dedo, excepto tú.

Uno es ya rebelde y se siente molesto
por el millar de desentendidos
que huyen a la somba y otros miles más
que azuzan a cómplices a que seas tú
el que tome el toro por los cuernos.

25-08-1983

*

Y echa gritos la guerra

La mayoría de los gritos de guerra son ficciones.
Es un juego de búsqueda de cómplices.
Ya nadie quiere pelear solo,
dar un combate privado.

Hoy las bombas verbales son el estornudo del enfermo.
Alguien que pide ayuda para apretar el gatillo
o hundir la espada contra el enemigo.

Ir a robar es también hazaña cobarde en la sombra.
Todo parece abundar, menos un combatiente.
Un rebelde, apto para no escudarse en el grupo.

Distanciados están en las lujurias de sus tribus
estos guerreros y asesinos
con su vieja inmundicia sangradora.
En la maldición desesperada de su tiempo,
elo inocente es puesto por escudo.

Miré al rey Agamenón, asesino de su hija,
Ifigenia y de u hermana; supe de Orestes,
matricida, refugiado en templo de Apolo.

Y, en la ruta del camino de Delfos
hasta Atenas, escuché
los perros de las Furias.

*

Lo que el rebelde supo

La revolución reclama de la carne su ternura.
El terror espanta al gesto. Lo suplanta.
Las guerrillas ya no tienen sentido.
Las venció no el ejército. La televisión.
El imperialismo mediático.

Hoy las manos se aferran a fusiles falsos.
Las jaurías han mordido. Han dejado aldeas
y bosques incendiados, gente que huye
despavorida ante demonios conjurados.

La casa más noble y quien comprende
en otro tiempo abierto a los patriotas,
al terrorista no admite, no lo llama combatiente.

Lo designa asesino. Lo observa hilado
al trenzado equivocado: la sangre
que se derrama inútilmente.

*

Monólogos en uniforme de combate

El monólogo, por serlo, por cobarde,
no encuentra un eco que ennoblezca
sino la puerta brutal de las caducidades.
En la historia estos monólogos
de nadie han de morir sin nada hecho;
sin ningún fruto, ajenos,
infelices, ignorados.

Sólo reconcilia el amor, que es frente a frente,
cara a cara, el consenso del pueblo
ni siquiera el aborregamiento buenrollista
puede dar dirigencia.

Ni refugiarse en el anonimato de la masa
y esperar a que salga el rebelde,
el bendito chalado revolucionario.

*

Abre el camino

Ahora bien, la fe es la garantía de lo que se espera,
la certeza de lo que no se ve. Hebreos 11:1

No estaré solo en la batalla si no tengo
la paz del servicio, si no tengo tu presencia
como amor. Sé el modelo; abre el camino.

Lucho la vida que es más que la existencia.
Investigo el cimiento para que quepan
mis días; me entrego a tu silencio
para que sea la paz en mi noche.

… pero no tendré paz si no te sirvo.
Ven y házme obrero, jornalero de tu amor.
Cultiva en mí, flor de tu espíritu.
Sol eres que no se agota.

Yo, la hoja, que pide fotosíntesis;
Yo, la piel, que sin tí es vulnerable y pálida.
Tú, mi zarza ardiente, fuente de anhelos.

Mi biopolítica eres tú, mi deseo
es por fí que se infunde. Tú, la fuente.
En la rivera de tu río, soy la nava.
En los días de tu amor, habitaré.

Sé mi casa porque el desamparo hiere,
castiga. Cuando no tengo nada, Padre amoroso,
sólo la oración de mi angustia puedo darte
y en la soledad que atestigua, quiero que me visites.

Sé entonces la segunda presencia, inicialízame.
Tu fe me provee, pero sin ella, ¿cómo decir
que vivo, cómo aguardar por fuerza y luz
y consuelo? Todo lo que me falta eres…

La vida es más fuerte que nada y tú eres
El todo que carezco y en creerlo, aunque ilógico,
tengo ya amaparo. Fuerza de tu esperanza.
La vida se pulsa, se extiende, si tú le das significado
y te transformas en el fundamento…

10-12-2008

*

Los cómodos

Decipimur specie recti: Horatio

Y dijeron: Házlo tú, regálame tu vida.
Diviérteme. Sé mi consuelo. Admiraré cuanto hagas.
Inventaré auditorios, camerinos. Aportaré mis aplausos.

Definieron la intimidad con luces de farandulería.
Mas ellos mismos no eran otra cosa, espectadores.

Y dijeron: Halla la verdad, vé tú por ella.
Teoriza. Dínos simplemente si las teorías son buenas.
Si la verdad es dura, quédatela.
Calla. Ofréceme, sin embargo, mentiras, dulces cosas
porque mal entendemos y buscar es tedioso.
Te admitiremos. Escucharemos
como espectadores.

Definieron un mundo donde el trabajo
es miseria, cansancio, fraude y monopolio.
Un mundo sospechoso de voluntades rotas
y disfraces y espacios y relativismos.

Y dijeron: Hágase la risa y la insipidez.
Bien sabes cómo cansan las quejas
y cómo duelen las lágrimas; hágase la fiesta
y la fantasía; pero no hagas que aborrezca
mi descanso; no pongas en mí
el saldo amargo e insufrible del vivir.

02-11-2000

La mano y la nostalgia

Aunque no se vea, esas manos suyas
transmitieron el ardoroso corazón que anhelara.
En la distancia, se presiente y allá,
en lejanía, sigue siendo un abrazo;
cálIda la piel de esa mano que siempre da
y nunca pide.

Gente hay que no da en público
y se abunda en privado.
¡Esas manos nostálgicas!

Las veo y oigo como si cantaran
echándose hacia cinco rutas que indica.
Ella misma abrió el camino para desmentir
a quien dice que sólo existe el dominio
y el puño cerrado y el castigo.

Esa mano tiene gestos protectores,
no acusa, abraza siempre.
Es mano productiva, nunca ociosa.

No hay guante que la cubra
ni caricia que desconozca sus secretos
y dónde vive. Se halla tan fácilmente.

Hay quien no goza en creerla ni pensarla
necesaria, auxiliadora, pero hadcen fila
primeros cuando ella reparte.

Es la última que llaman mas no requiere preavisos
ni recordatorios. No funda la demora.
Es la mano primaria.
La verdadero mano invisible del Todo.
La mano siempre dispuesta a lo bueno.

18-11-1999

*

Mas hay un kairós que te levanta

Existe una causa generosa, una que nos sigue
y no nos pierde de vista con su mirade, pendiente
está de lo que hacemos y, a su debido momento,
emplaza. Castiga al que nos ha humillado
y evita que tu mano haga el trabajo sucio.

Pero esas diosas se van con su cara de perro
y su mal olor de ancina. Son Erinias,
desbancadas del Aerópago de Atenas
o los nuevos sistemas de justicia.

Quien se queda fiel
para tratar con criminales y ladrones
con agendas de intereses especiales en favor
de imperios mentirosos, fragmentarios, egoístas,
indiferentes, insolidario, es el kairós.
Esa justicia que viene en el momento oportuno
y te enseña la paciencia, lo profundo,
la sabiduría.

3-12-2003

*
El Kairós sea extendido

Pequeño Kairós, primero de los dioses terrenales,
primera de las piedras sufrientes, voy a darte
la historia verdadera, el tiempo justo,
la ocasión oportuna y propicia.

No te quiero detenido, con el peso
de la historia por inercia, por la angustia
del pasado por memoria. Tuya será
más allá de la Eternidad y los mútiples entes
de la Physis, que ha congelado el tiempo,
la porción razonable, lo uno
sin decretos criminales,
lo uno que no pierde su gozo.

13-1-1986

*
Tú me lactas

Me has extendido como al hombre
que busca tus senos con manos
ágiles y descrubridoras.

¡Acaezco en la existencia por tu causa!

¡Me temporalizo, me lacto
con tus explícitas extensiones de osadía,
pezón en boca! Recogeré la formación
de mundo que anuncias como leche
y pomos de la Bicha de los celtas.

Todo arrojado como chichis,
roto el ocultamiento hacia lo fértil
y el útero tan útil a los labios.

*

Melpómene

Tiraste con bala rasa
para que yo aprendiera, Melpómene,
que la vida te sale del escote
y los cuerpos que encontraré
en mi camino se abrirán como míos.

¡Llenaste la alforja de tus cosas,
Musa, y las guardaré, por tanto
como memorias mías!

Y mis ojos son dos tarambanas
que se aferrarán desde hoy
y como antes a la cautivadora dimensión
de la sustancia. Tus pechos que conmemoran
tus ganas de encontrarme y darme textos.

¡Más historicidad no puede lamerse
de tu escote: me apechugas, me ahitas!

*

Zorrocloca

Ahora soy al que desnudas a diario
aunque yo esté desnudo
y soy tu mundo poblado, Melpómene,
y soy tu mundo de olvido, zorrocloca,
a cada hora voy a tus templos
por la esencia que vas a dar por mía
porque al robarte, trasciendo,
chupando hago tu mundo de besos
y en la mismidad te encuentras
y yo el niño que bebo
tu memoria y tú madre, civilizadora,
con los pechos de Nut lloviendo
la existencia.

29-06-1979

*

Por Dios / Cero / Lágrimas

¡Por Dios! cero lágrimas por mí,
cero misericordia. No me levanten al día
que yo no quiero verlo, déjenme
en el chiscón, sobre mis cartones
con el abrigo mugriento.

Ustedes no saben la angustia de una mañana
con la polilla interior come que come,
con el sol taladrando mi carne
para que hieda mi estercolero
tan lleno de escorpiones.

¡Por dios! hoy no extenderé mi mano.
Me duelen los cuatro dígitos que tengo.
El pulgar yo lo perdí; me lo mordió
por unas pulgas un perro callejero.

*

¡Batallo mi reposo!

Hasta un mendigo sueña con su osario.
Bendigo el día en que mis ojos
no quedarán abiertos;
maldigo el día de lástimas públicas
que salen de la boca,
pero que siguen de largo.
Bendigo la sombra
que, a pesar de todo,
no quiero y no persigue
ni oscurece

¡Por dios! hoy estiro mis pies.
Lo más que puedo porque mis piernas
duelen, por vagar demasiado,
y la artritis se asoma
sin acabar de matarme.

¡Por dios, cero lástima que atardece
y quiero que antes de la noche,
acabe con mis ojos!

3-14-1992

<>

El tiempo reconciliador

Ese tiempo que pierdes en lamento
dámelo, pordiosero; ven siempre aquí
donde yo, como un árbol, ofrezco
sombra, atenuaré la brisa para que sea una caricia,
susurro de viento que te dirá
«te quiero, sonríe, tú no estás solo».

El árbol habla. Tú observa: Vibrante
es el misterio, cubierto de corteza.
Dentro del tronco hay un diálogo constante
de sustancia, un llamado a que vengan
y lo huelan, lo oigan, lo abracen
con lo que puedan las manos.

Que lo bendigan cuando ofrece alimento,
cuando su fruto, que es más que palabra,
place a la boca, al agradecimiento.

5-13-2001